Мизантроп
В стылом лондонском воздухе даже не дождь, а воспоминание о дожде, морось. Еще не рассвело. Ветерок прибивает Жухлые листья к тротуару, словно завернутых в мятые одеяла бомжей с испитыми лицами к вентиляционным решеткам в подземном переходе где-нибудь на Черинг - кросс… Пора на...